NJË PORTË E MBYLLUR NGA BRENDA ADEM ZAPLLUZHA - shtatë poezi nga libri “Mbi flokët e ullukëveâ€
E Martë, 01.06.2015, 09:32am (GMT+1)
PËRSE SONTE TË SHKRUAJ POEZI
Pse të shkruaj sonte poezi Kur mbi çarçafët e palara Derdhet loti i saj i virgjër Përzier me disa pikla gjaku
Kukulla e leckosur u shtri mbi aneminë E fëmijërisë së dhunuar Natën e trishtë E zuri një gjumë edhe më i trishtuar
Shëtitoreve enden siluete të dehura Penxheret me drita të kuqe Reklamojnë zërin Dhe kërthizën e këngëtares anonime
Nën jastëkët që kundërmojnë bajgë Fëmijët mbesin pa fëmijëri Kur kjo kohë e shthurur djersitet Përse sonte të shkruaj poezi
KY SOJ I PRISHTË
Ata që erdhën pa i ftuar Nuk i përngjanin njerëzve Erdhën e i vranë në majat e akacieve Lulet e posa çelura
Këta njerëz në thonjëza nuk i përngjanë As bishave Kur dehen i han kërthinjtë e vet Nuk kanë as varre që t'i vajtoj dikush
Ky soj i prishtë Vuan nga dizenteria e shpirtit Këta njerëz të ligj vrasin edhe Hyjin U përngjajnë maktheve Sa që e gllabërojnë dhe njëri - tjetrin
KY ËSHTË UDHËTIMI IM MITIK
Nëpër këto binarë prej mjegulle Unë do të mbërrij në shtëpinë time Mos më prekni sonte Ky është udhëtimi im mitik
Vij nga vendet tropikale Ku zihet veja në rërën e zhuritur Atje ku deveja vlen më shumë se njeriu Po kthehem Me zërin tim të fishkur prej lotëve
Nëse askush nuk më pret në qytetin tim Me siguri do të më njohin varret Ku ka njerëz që do ma shuajnë etjen Me një gllënjkë trishtimi
Ata nuk më refuzojnë Do më bëjnë konak T'i pushojë këto kocka të sfilitura
Sa herë që hyja në shpirtin e metropolit Nga qenia ime delte një tjetër shpirt Si një zog i bardhë Që i përngjan gjyshërve të mi epikë
ATË MELODI PREJ SHIU
Mikun tim poet Në çdo kohë mund ta gjeni Në shkallët e katit të tretë Ku si një magjistarë i denjë Fundoset në vetvete
Atij i pëlqen muzika e metaltë Këndon një tjetër lloj kënge Që nuk e kupton askush Atë melodi prej shiu Mbi teneqet e ndryshkura
Kur e zë uria Etjen e shuan duke i shtrydhur shirat Nga parmakët e dritareve Dhe kënaqet deri në çmendi Kur në lagështit e mureve Bisedon me mushkonja
Në katin e tretë të kujtesës Ndërtoi një çerdhe klandestine Për lejlekët shtegtar Dhe asnjëherë nuk doli bri shtegut T'i dëgjoj këngët e turtujve
NGA TRISHTIMI I MERMERTË
Asgjë s'dëgjohet pos zhurmës së hapave Eci me vetminë time Nëpër qorrsokakët e së kaluarës Pas meje Si troku i kalit gërdallë Dëgjohen gjëmat e shpirtit të bastunit
Nuk qenkam i vetëm Edhe hijet e kërrusura të rrugëve Çapiten nëpër shiun imcak Të vjeshtës Një pemë e egër i shkundi frytet Në prehrin e gjelbërimit
Përtej vetmisë sime lehje mjegullash Në qytetin e të vdekurve S'ndalen protestat e arkivoleve Nga trishtimi i mermertë I një mbishkrimi Filloi shkundja e pemëve të vonuar
NJË VARKË E TRISHTUAR
Ne i vizatojmë siluetat tona Në zallin e përskuqur Kur gratë e peshkatarëve i grithin fytyrat Një hënë e re noton qiellit gri
Shëmtohen dallgët e kripura Fanari fundoset në pikëllimin e shpresës Dy varka të vetmuara në mol Shkruajnë ditarin e një trishtimi
Sa herë që tërbohet ky det i mendjes Në lotët e pulëbardhave të zeza Përmbyten hënëzat Përmbyten duart pas kashtës së shpresës
Një varkë e trishtuar Më e trishtuar se vetë vdekja po dënes Si fanari i vetmuar pranë bregut Presin nënat kthimin e premtuar
NJË PORTË E MBYLLUR NGA BRENDA
Kjo portë e mbyllur nga brenda Rri ulur si pemët Dhe shikon se si bien gjethet Nën hapat e rënda të pelegrinëve Parakalojnë pëllumbat si beduinët E s'flasin me të
Një shi imcak troket nga brenda Askush nga jashtë s'përgjigjet Ky karvan pelegrinësh Depërton me tërë forcën e fjalës Deri te shpirti i një arkivoli të dehur
Përbrenda mureve me lagështi Unaza e grindjes Patërshanat prej fjalëve s'paskan të ndalur Një erë e fortë vjeshte Paska zënë pritë te dunat e trishtimit Ose dimri i ka mbërthyer Të gjitha shtigjet sonte
Një portë e mbyllur nga brenda Vite me radhë I mëkon lotët e ndryshkur të drynit
ADEM ZAPLLUZHA
|