TEL ABYAD, Siri - Unë thjesht kalova një ditë në këtë qytet verilindor sirian.
Ishte e tmerrshme - shumë më tepër se e kisha parashikuar - por jo sepse ne
ishim të kërcënuar në ndonjë mënyrë nga ushtarët e Ushtrisë së Lirë Siriane të
cilët na qëndronin pranë ose nga luftëtarët islamistë Jabhet al-Nusra të cilët
qëndruan të fshehur në hijet. Ishte shkolla lokale ajo që më tronditi mua.
Tek po ktheheshim për në kufirin turk, vura re një shkollë dhe i kërkova
shoferit të kalonim andej, në mënyrë që unë të mund ta shikoj me hollësi. Ajo
ishte - pa nxënës. Por refugjatët e luftës i kishin zaptuar klasat dhe këmishat
e pantollonat e fëmijëve të vegjël po thaheshin në një tel lidhur përgjatë një
sheshi lojrash. Tabela e pikëve e basketboll ishte ndryshkur, dhe një
prind lokal më shoqëroi mua nëpër dhomat e dusheve, të cilat ai m'i përshkroi
si të pështira. Klasat kishin dy vjet që ishin braktisur. Dhe kjo është çka mua
më tmerronte. Burrat me armë jam mësuar të shikoj. Por fëmijë pa libra, pa
mësues dhe pa klasa për një kohë të gjatë - kjo është tronditëse. Tejet
tronditëse.
Ata rriten e bëhen adoleshentet me shumë armë dhe tepër shumë kohë të lirë, dhe
unë pashë një nga shumë prej tyre në Tel Abyad. Ata bëjnë ligjin këtu tani, por
as dy prej tyre nuk veshin uniformë të njëjtë, dhe shumë janë vetëm në xhinse.
Këta djem guximtarë u bashkuan me të rriturit e qytetit të tyre për ta çliruar
atë nga tirania vrasëse e Bashar al-Asad, por tani lufta ka ndeshur në një
bllokim, kështu që këtu, si në aq shumë qytete në të gjithë Sirinë, jeta është
e ngrirë në një tokë të askujt në mes të rendit dhe kaosit. Nuk është e
mjaftueshme vetëm të mbash rendin për njerëzit që jetojnë - madje edhe disa
familje kanë manipuluar distilues kontrabandë që e rafinojnë naftën e
papërpunuar në benzinë "‹"‹për të furnizuar makinat - por jo rend të mjaftueshëm
për të rindërtuar vërtet, për të dërguar fëmijët në shkollë apo për të filluar
bizneset.
Pra, Siria, si një e tërë është ngadalë duke gjakosur për vdekje nga plagë të
të vetë-shkaktuara. Ju nuk mund të ndihmoni, por vetëm të pyesni nëse ajo
ndonjëherë do të jetë një vend i bashkuar përsëri dhe se çfarë lloj i
katastrofës njerëzore do të luhet këtu në qoftë se një brez i tërë do të rritet
pa shkollë.
"Siria është duke u bërë Somali," tha Zakaria Zakaria, një 28-vjeçar
sirian i cili u diplomua nga kolegji shkëlqyeshëm në gjuhën angleze dhe i cili
veproi si udhërrëfyes ynë. "Studentët kanë humbur tani dy vjet të
shkollës, dhe nuk ka asnjë dritë në fund të tunelit, dhe në qoftë se kjo vazhdon
për më shumë se dy vjet do të jetë si Somalia, një vend i dështuar. Por Somalia
është diku andej në Oqeanin Indian. Siria është zemra e Lindjes së Mesme. Unë
nuk dua që kjo të ndodhë në vendin tim. Sa më shumë që kjo vazhdon, aq më keq
do të jetë. "
Kjo është agonia e Sirisë sot. Ju nuk mund të imagjinoni që këtu lufta të
vazhdojë edhe një vit tjetër, lere pastaj pesë. Por kur ju ndjeni thellësinë e
zemërimit kundër qeverisë Asad dhe vëreni dhunën sporadike por barbare ndërmjet
sekteve, nuk mund të imagjinoni që ndonjë marrëveshje paqeje të arrihet ose të
zbatohet - pa paqeruajtës ndërkombëtarë në terren për të zbatuar atë.
Përfundimisht, ne të gjithë do të duhet të kemi atë bisedë, sepse kjo nuk është
luftë e zakonshme.
Kjo fatkeqësi sirian është si një supershtrëngatë. Është ajo që ndodh kur një
ngjarje ekstreme e motit, thatësira më e keqe në historinë moderne të Sirisë,
kombinohet me një popullsi në rritje të shpejtë dhe një regjim shtypës e të
korruptuar dhe pasionet e çmendura ekstreme sektare dhe fetare, e nxitur nga
paratë prej fuqive rivale jashtë - Irani dhe Hezbollahu nga njëra anë, Arabia
Saudite, Katari dhe Turqia në tjetrën, secila prej të cilave kanë një interes
ekstrem që aleatët e një pale siriane t'i mposhtin aleatët e palëve të tjera
siriane - të gjitha në një kohë kur Amerika, në fazën e saj
post-Irak/Afghanistan, është jashtëzakonisht e kujdesshme për t'u përfshirë.
Unë erdha këtu për të shkruar kolonën time dhe të punoj në një film për seritë
Showtime, "Vitet e të jetuarit rrezikshëm," lidhur me
"Jafaf" ose thatësirën, një nga faktorët kryesorë të luftës siriane.
Në një epokë të ndryshimit të klimës, ne ka të ngjarë të shohim më shumë
konflikte të tilla.
"Thatësira nuk e shkaktoi luftën civile të Sirisë", tha ekonomisti
sirian Samir Aita, por, shtoi ai, dështimi i qeverisë për t'iu përgjigjur
thatësirës ka luajtur një rol të madh në nxitjen e kryengritjes. Çfarë ndodhi,
shpjegoi Aita, ishte se pasi Assadi erdhi në pushtet në vitin 2000 ai hapi
sektorin e rregulluar bujqësor në Siri për fermerët e mëdhenj, shumë prej tyre
miqtë e qeverisë, për të blerë tokë dhe të përdornin sa më shumë ujë që ata
donin, përfundimisht duke zvogëluar sasinë e ujit. Kjo filloi të zhvendosë
fermerët e vegjël nga fshatrat në qytete, ku ata duhej të bënin çmos për punë.
Për shkak të hopit të rritjes së popullsisë që nisi këtu në vitet 1980 dhe 1990
në sajë të kujdesit shëndetësor më të mirë, ata lanë fshatin dhe erdhën me
familje të mëdha e u vendosën rreth qyteteve si Aleppo. Disa prej këtyre
qyteteve të vogla u rritën nga 2000 njerëz në 400000 në një dekadë apo më
shumë. Qeveria dështoi të sigurojë shkollat "‹"‹e duhura, punë apo shërbime për
këtë rritje masive të të rinjve, të cilët ishin adoleshentë e mbi 20 vjeçarë
kur shpërtheu revolucioni.
Pastaj, në mes viteve 2006 dhe 2011, rreth 60 për qind e sipërfaqes së tokës të
Sirisë u shkatërruar nga thatësira dhe, me sasinë e ujit tashmë tepër të ulët
dhe të zvogëlimit të ujitjes nga lumi, u godit jetesa e 800.000 fermerëve dhe
barinjve sirianë, raportojnë Kombet e Bashkuara. "Gjysma e popullsisë në
Siri, ndërmjet lumenjve Tigër dhe Eufrat, lanë tokën", për zonat urbane
gjatë dekadës së fundit, tha Aita. Dhe meqë Assadi nuk bëri asgjë për të
ndihmuar refugjatët e thatësirës, një masë e madhe e fermerëve tejet të rëndomtë
dhe fëmijët e tyre u politizuan. "Shteti dhe qeveria u shpikën në këtë
pjesë të botës, në Mesopotaminë e lashtë, pikërisht për të menaxhuar ujitjen
dhe kulturat bujqësore në rritje," tha Aita, "dhe Assad dështoi në
atë detyrë themelore."
Të rinjtë dhe fermerët e uritur për punë - dhe toka e uritur për ujë - ishin
një recetë për revolucion. Vetëm pyetni ata që ishin këtu, duke filluar me
Faten, të cilin e kam takuar në banesën e saj të thjeshtë në Sanliurfa, një
qytet turk në afërsi të kufirit sirian. Faten, 38 vjeçe, një sunie, iku atje me
Muhamedin, birin e saj, 19 vjeç, një anëtar i Ushtrisë së Lirë Siriane, i cili
ishte plagosur rëndë në një përleshje me armë disa muaj më parë. Rritur në
fshatin verilindor bujqësore sirian Mohasen, Faten, e cila kërkoi që të mos ia
përdor mbiemrin, më tregoi historinë e saj.
Ajo dhe burri i saj "punonin tokën bujqësore në pronësi," tha Faten.
"Ne kultivonim të lashtat vjetore. Ne kishim grur, elb dhe ushqim
përditshme - perime, tranguj, çdo gjë që mund të mbillnim në vend që ta blejmë
në treg. Shyqyr ka pasur shi, dhe të korrat në atë kohë ishin shumë të mira.
Dhe pastaj papritmas, ndodhi thatësira."
Si u përjetua kjo gjë? "E shikonim tokën dhe ndiheshim shumë të
trishtuar," tha ajo. "Toka u bë si një shkretëtirë, si kripë."
Gjithçka u bë e verdhë.
A ndihmoi qeveria e Asadit? "Ata nuk bënë asgjë," tha ajo. "Ne
kërkuam ndihmë, por ata nuk dëgjuan. Ata nuk shqetësoheshin në lidhje me këtë
temë. Kurrë, kurrë. Na u desh t'i zgjidhnim problemet tona vetë."
Pra, çfarë bëtë? "Kur thatësira ndodhi, ne mundëm ta përballojmë atë për
dy vjet, dhe pastaj thamë: "Mjaft më." Kështu vendosëm të banojmë në
qytet. Unë gjeta një punë të qeverisë si infermiere, dhe burri im hapi
një dyqan. Ishte vështirë. Shumica e njerëzve e la fshatin dhe shkoi në qytet
për të gjetur punë, gjithçka për një kafshatë goje. "Thatësira ishte
veçanërisht e vështirë për të rinjtë të cilët dëshironin për të studiuar ose
për t'u martuar, por nuk mund ta përballonin asnjërën, shtoi ajo. Familjet i
martonin vajzat në moshat e hershme, sepse nuk mund t'i mbanin ato.
Faten, me kokën e mbuluar në një shall të zi, tha se thatësira dhe mungesa
totale e qeverisë janë përgjegjëse për radikalizimin e saj. Pra, kur shkëndija
e parë e protestave revolucionare u ndez në qytetin e vogël jugor sirian të
Dara'a, në mars 2011, Faten dhe refugjatë të tjerë të thatësirës mezi prisntin
të nënshkruanin. "Që nga thirrja e parë 'Allahu Ekber,' ne të gjithë u
bashkuam me revolucionin. Menjëherë. "Erdhi kjo për shkak të thatësirës? "Sigurisht,"
tha ajo, "thatësira dhe papunësia ishin të rëndësishme në shtytjen e
njerëzve drejt revolucionit."
Zakaria Zakaria ishte një adoleshent në Provincën Hasakah kur goditi thatësira
dhe ai kujton mënyrën se si ajo i shndërroi fermerët kryelartë, zotërit e tyre
parcelave të veta të vogla të tokës, në punëtore ditorë të poshtëruar, duke
punuar për paga të vogla në qytete ", vetëm për të marrë disa para për të
ngrënë. "Çfarë ishte më irrituese për shumë njerëz, tha Zakaria, ishte se
në qoftë se ju kërkonit një punë të qëndrueshme qeveritare, duhej t'i jepnit
ryshfet një burokrati ose të njihje dikë në agjencinë e inteligjencës
shtetërore.
Punët më të mira në Provincën Hasakah, rajon i prodhimit të naftës i Sirisë,
ishin me kompanitë e naftës. Por refugjatët e thatësirës, pothuajse të gjithë
myslimanë sunitë, vetëm mund të ëndërronin gjetjen e punës atje. "Shumica
e këtyre vendeve të punës shkoi tek alavitët nga Tartous dhe Latakia," tha
Zakaria, duke iu referuar sektit pakicë të cilit Presidenti Asad i takon dhe i
cili është i përqendruar në këto qytete bregdetare. "Kjo bëri edhe më
shumë njerëz të zemëruar. Punët më të mira në trojet tona në krahinën tonë nuk
ishin për ne, por për njerëzit që vijnë nga jashtë. "
Vetëm në pranverën e vitit 2011, pas kryengritjeve në Tunizi dhe Egjipt,
qeveria Assad filloi të shqetësohet për refugjatët thatësirës, "‹"‹tha Zakaria,
sepse më 11 mars - disa ditë para se kryengritja siriane do të fillonte në
Dara'a - Assad vizitoi Hasakah, një ngjarje shumë e rrallë. "Kështu që unë
postova në faqen time në Facebook, 'Le të shohë se si janë duke jetuar
njerëzit,'" kujton Zakaria. "Miqtë e mi më tha se unë duhet ta fshija
atë menjëherë, sepse ishte e rrezikshme. Unë nuk e fshiva. Ata nuk donin t'ia
dinin se si jetonin njerëzit."
Ebu Khalil, 48 vjeç, është një prej atyre që jo vetëm protestoi. Një ish fermer
pambuku i cili u detyrua të bëhej një kontrabandist për të rritur 16 fëmijët e
tij, pasi thatësira e rrënoi fermën e tyre, tani ai është komandanti i Ushtrisë
së Lirë Siriane në zonën Abyad Tel. Ne u takuan në një postbllok të Ushtrisë
Siriane. Pasi u prezantua nga ndërmjetësi sirian, Ebu Khalil, i cili kishte
pamjen e një boksieri trupvogël të ashpër, më paraqiti mua njësinë e tij
luftarake. Ai nuk i paraqiti ata nga gradat, por nga gjaku, duke treguar për
secilën prej njerëzve të armatosur dhe duke thënë: "Nipi im, kushëriri im,
vëllai im, kushëriri im, nipi im, biri im, kushëriri im ..."
Njësitë e Ushtrisë së Lirë Siriane janë shpesh çështje familjeje. Në një vend
ku qeveria për dekada donte që askush të mos i besonte dikujt tjetër, nuk është
çudi.
"Ne mund të pranojmë thatësirës, "‹"‹sepse ajo ishte prej Allahut," tha
Abu Khalil, "por ne nuk mund të pranojmë që qeveria të mos bëjë
asgjë." Para se të ndaheshim, ai u tërhoq mënjanë me mua të më thotë se
gjithçka që njerëzit e tij kishin nevojë ishin armët antitank e antiajrore dhe
ata mund t'i japin fund Assadit." A mundet Obama të lejojë që vetëm Mafia
t'i dërgojë ato për ne?" Pyeti ai. "Mos u shqetësoni, ne nuk do t'i
përdorin ato kundër Izraelit".
Si pjesë e filmit tonë, ne kemi qenë duke ndjekur një grua siriane e cila është
një aktiviste politike, Farah Nasif, një 27-vjeçare e diplomuar nga
Universiteti i Damaskut Deir-ez-žOur, ferma e familjës së cilës
gjithashtu u rrënua nga thatësira. Nasif tipizon njerëzi e rinj të qytetit,
laikë, të lidhur me vendin e tyre, të cilët udhëhoqën revoltat demokracisë këtu
dhe në Egjipt, Jemen dhe Tunizi. Ata të gjithë kanë dy gjëra të përbashkëta:
nuk më kanë frikë qeveritë e tyre ose prindërit e tyre, dhe duan të jetojnë si
qytetarë me të drejta të barabarta - dhe jo si sekte me frikë të barabarta. Në
qoftë se ky brez i ri kishte një moto, vuri në dukje AITA, ekonomisti sirian,
ajo në fakt do të jetë e njëjta e përdorur më 1925 kur sirianët bënë luftën e
tyre për pavarësi nga Franca: "Feja është për Zotin, dhe vendi është për
të gjithë."
Por Nasif ka ndërruar mendje tani. Ajo dëshiron që Assad të ikë dhe të gjithë
të burgosurit politikë të lirohen, por ajo e di se më shumë luftë "vetëm
do të shkatërrojë kusurin e vendit." Dhe ajo e ndjen se edhe kur Assad të
ketë ikur, nuk ekziston asnjë marrëveshje për atë se kush apo çfarë duhet të
vijë pastaj. Pra, çdo opsion e shqetëson atë - lufta e mëtejshme, armëpushimi,
e tashmja dhe e ardhmja. Kjo është agonia e Sirisë sot - dhe ngaqë sa më nga
afër ta njohësh, aq më pak i sigurt jeni se si mund ta ndalësh atë./Përktheu: SKËNDER BUÇPAPAJ
--
May 18, 2013
Without Water, Revolution
By THOMAS L. FRIEDMAN
TEL ABYAD, Syria "” I just spent a day in this northeast Syrian town. It was
terrifying "” much more so than I anticipated "” but not because we were
threatened in any way by the Free Syrian Army soldiers who took us around or by
the Islamist Jabhet al-Nusra fighters who stayed hidden in the shadows. It was
the local school that shook me up.
As we were driving back to the Turkish border, I noticed a school and asked the
driver to turn around so I could explore it. It was empty "” of students. But
war refugees had occupied the classrooms and little kids' shirts and pants were
drying on a line strung across the playground. The basketball backboard was
rusted, and a local parent volunteered to give me a tour of the bathrooms,
which he described as disgusting. Classes had not been held in two years. And
that is what terrified me. Men
with guns I'm used to. But kids without books, teachers or classes for a long
time "” that's trouble. Big trouble.
They grow up to be teenagers with too many guns and too much free time, and I
saw a lot of them in Tel Abyad. They are the law of the land
here now, but no two of them wear the same uniform, and many are just in jeans.
These boys bravely joined the adults of their town to liberate it from the
murderous tyranny of Bashar al-Assad, but now the war has ground to a
stalemate, so here, as in so many towns across Syria, life is frozen in a
no-man's land between order and chaos. There is just enough patched-up order
for people to live "” some families have even rigged up bootleg stills that
refine crude oil into gasoline to keep cars running "” but not enough order to
really rebuild, to send kids to school or to start businesses.
So Syria as a whole is slowly bleeding to death of self-inflicted gunshot
wounds. You can't help but ask whether it will ever be a unified country again
and what kind of human disaster will play out here if a whole generation grows
up without school.
"Syria is becoming Somalia," said Zakaria Zakaria, a 28-year-old Syrian who
graduated from college with a major in English and who acted as our guide.
"Students have now lost two years of school, and there is no light at the end
of the tunnel, and if this goes on for two more years it will be like Somalia,
a failed country. But Somalia is off somewhere in the Indian Ocean. Syria is
the heart of the Middle East. I don't want this to happen to my country. But
the more it goes on, the worse it will be."
This is the agony of Syria today.
You can't imagine the war here continuing for another year, let alone five. But
when you feel the depth of the rage against the Assad government and contemplate
the sporadic but barbaric sect-on-sect violence, you can't imagine any peace
deal happening or holding "” not without international peacekeepers on the
ground to enforce it. Eventually, we will all have to have that
conversation, because this is no ordinary war.
THIS Syrian disaster is like a superstorm. It's what happens when an extreme
weather event, the worst drought in Syria's modern history, combines with a
fast-growing population and a repressive and corrupt regime and unleashes
extreme sectarian and religious passions, fueled by money from rival outside
powers "” Iran and Hezbollah on one side, Saudi Arabia, Turkey and Qatar on the
other, each of which have an extreme interest in its Syrian allies' defeating
the other's allies "” all at a time when America, in its post-Iraq/Afghanistan
phase, is extremely wary of getting involved.
I came here to write my column and work on a film for the Showtime series,
"Years of Living Dangerously," about the "Jafaf," or drought, one of the key
drivers of the Syrian war. In an age of climate change, we're likely to see
many more such conflicts.
"The drought did not cause Syria's civil war," said the Syrian economist Samir
Aita, but, he added, the failure of the government to respond to the drought
played a huge role in fueling the uprising. What happened, Aita explained, was
that after Assad took over in 2000 he opened up the regulated agricultural
sector in Syria for big farmers, many of them government cronies, to buy up
land and drill as much water as they wanted, eventually severely diminishing
the water table. This began driving small farmers off the land into towns,
where they had to scrounge for work.
Because of the population explosion that started here in the 1980s and 1990s
thanks to better health care, those leaving the countryside came with huge
families and settled in towns around cities like Aleppo. Some of those small
towns swelled from 2,000 people to 400,000 in a decade or so. The government
failed to provide proper schools, jobs or services for this youth bulge, which
hit its teens and 20s right when the revolution erupted.
Then, between 2006 and 2011, some 60 percent of Syria's land mass was ravaged
by the drought and, with the water table already too low and river irrigation
shrunken, it wiped out the livelihoods of 800,000 Syrian farmers and herders,
the United Nations reported. "Half the population in Syria between the Tigris
and Euphrates Rivers left the land" for urban areas during the last decade,
said Aita. And with Assad doing nothing to help the drought refugees, a lot of
very simple farmers and their kids got politicized. "State and government was
invented in this part of the world, in ancient Mesopotamia, precisely to manage
irrigation and crop growing," said Aita, "and Assad failed in that basic task."
Young people and farmers starved for jobs "” and land starved for water "” were a
prescription for revolution. Just ask those who were here, starting with Faten,
whom I met in her simple flat in Sanliurfa, a Turkish city near the Syrian border.
Faten, 38, a Sunni, fled there with her son Mohammed, 19, a member of the Free
Syrian Army, who was badly wounded in a firefight a few months ago. Raised in
the northeastern Syrian farming village of Mohasen, Faten, who asked me not to
use her last name, told me her story.
She and her husband "used to own farmland," said Faten. "We tended annual
crops. We had wheat, barley and everyday food "” vegetables, cucumbers, anything
we could plant instead of buying in the market. Thank God there were rains, and
the harvests were very good before. And then suddenly, the drought happened."
What did it look like? "To see the land made us very sad," she said. "The land
became like a desert, like salt." Everything turned yellow.
Did Assad's government help? "They didn't do anything," she said. "We asked for help, but they didn't care. They didn't
care about this subject. Never, never. We had to solve our problems
ourselves."
So what did you do? "When the drought happened, we could handle it for two
years, and then we said, "˜It's enough.' So we decided to move to the city. I
got a government job as a nurse, and my husband opened a shop. It was hard. The
majority of people left the village and went to the city to find jobs, anything
to make a living to eat." The drought was particularly hard on young men who
wanted to study or marry but could no longer afford either, she added. Families
married off daughters at earlier ages because they couldn't support them.
Faten, her head conservatively covered in a black scarf, said the drought and
the government's total lack of response radicalized her. So when the first
spark of revolutionary protest was ignited in the small southern Syrian town of
Dara'a, in March 2011, Faten and other drought refugees couldn't wait to sign on.
"Since the first cry of "˜Allahu akbar,' we all joined the revolution. Right
away." Was this about the drought? "Of course," she said, "the drought and
unemployment were important in pushing people toward revolution."
ZAKARIA ZAKARIA was a teenager in nearby Hasakah Province when the drought hit
and he recalled the way it turned proud farmers, masters of their own little
plots of land, into humiliated day laborers, working for meager wages in the
towns "just to get some money to eat." What was most galling to many, said
Zakaria, was that if you wanted a steady government job you had to bribe a
bureaucrat or know someone in the state intelligence agency.
The best jobs in Hasakah Province, Syria's oil-producing region, were with the
oil companies. But drought refugees, virtually all of whom were Sunni Muslims,
could only dream of getting hired there. "Most of those jobs went to Alawites
from Tartous and Latakia," said Zakaria, referring to the minority sect to
which President Assad belongs and which is concentrated in these coastal
cities. "It made people even more angry. The best jobs on our lands in our
province were not for us, but for people who come from outside."
Only in the spring of 2011, after the uprisings in Tunisia and Egypt, did the
Assad government start to worry about the drought refugees, said Zakaria,
because on March 11 "” a few days before the Syrian uprising would start in
Dara'a "” Assad visited Hasakah, a very rare event. "So I posted on my Facebook
page, "˜Let him see how people are living,' " recalled Zakaria. "My friends said
I should delete it right away, because it was dangerous. I wouldn't. They
didn't care how people lived."
Abu Khalil, 48, is one of those who didn't just protest. A former cotton farmer
who had to become a smuggler to make ends meet for his 16 children after the
drought wiped out their farm, he is now the Free Syrian Army commander in the
Tel Abyad area. We met at a crushed Syrian Army checkpoint. After being
introduced by our Syrian go-between, Abu Khalil, who was built like a tough
little boxer, introduced me to his fighting unit. He did not introduce them by
rank but by blood, pointing to each of the armed men around him and saying: "My
nephew, my cousin, my brother, my cousin, my nephew, my son, my cousin ..."
Free Syrian Army units are often family affairs. In a country where the
government for decades wanted no one to trust anyone else, it's no surprise.
"We could accept the drought because it was from Allah," said Abu Khalil, "but
we could not accept that the government would do nothing." Before we parted, he
pulled me aside to say that all that his men needed were anti-tank and
antiaircraft weapons and they could finish Assad off. "Couldn't Obama just let
the Mafia send them to us?" he asked. "Don't worry, we won't use them against
Israel."
As part of our film we've been following a Syrian woman who is a political
activist, Farah Nasif, a 27-year-old Damascus University graduate from
Deir-az-Zour, whose family's farm was also wiped out in the drought. Nasif typifies
the secular, connected, newly urbanized young people who spearheaded the
democracy uprisings here and in Egypt, Yemen and Tunisia. They all have two
things in common: they no longer fear their governments or their parents, and
they want to live like citizens, with equal rights "” not as sects with equal
fears. If this new generation had a motto, noted Aita, the Syrian economist, it
would actually be the same one Syrians used in their 1925 war of independence
from France: "Religion is for God, and the country is for everyone."
But Nasif is torn right now. She wants Assad gone and all political prisoners
released, but she knows that more war "will only destroy the rest of the
country." And her gut tells her that even once Assad is gone, there is no agreement
on who or what should come next. So every option worries her "” more war, a
cease-fire, the present and the future. This is the agony of Syria today "” and
why the closer you get to it, the less certain you are how to fix it.
Comments (0)
Dërgoja shokut
Printo
